Nada en general

Minino

2012-01-28T14:19:00.000-08:00

Mínimo minino

València, què et passa?

2012-01-26T15:53:00.000-08:00

València, 2012

De vegades, es produeixen revolucions invisibles,

batalles sordes i quotidianes que no arriben als

mitjans de comunicació, que són condemnades

irremissiblement al silenci. Hi ha conflictes

llunyans a prop de casa nostra, que mai no estan

d’actualitat, que no mereixen ni una trista nota al

peu en els diaris. Però existeixen també persones

anònimes que es deixen la pell, que renuncien als

discursos teòrics i prenen la determinació,

conscient i sincera, de canviar el món que els

envolta, ara i ací, posant les mans en farina,

aferrant-se a l’esperança amb totes les seues forces.

Són els protagonistes d’una rebel·lió discreta, que

caminen de puntetes, però dibuixen una profunda

petjada en la terra. Estem parlant d’individus

convencionals que no tenen por d’agafar les regnes,

que cada volta que reben una punyada saben

sobreposar-se i continuen avançant, amb la mirada

fixa en l’horitzó, sense perdre mai de vista la

utopia. Són els instigadors d’una revolta tàcita,

infatigables defensors de les causes nobles,

aquelles que s’escriuen amb minúscula i lletra

menuda. No, no se senten excepcionals ni es

consideren millors que altres. No busquen

l’admiració ni tampoc la lloança de ningú, perquè,

senzillament, la seua recompensa és anar-se’n a

dormir cada nit amb la consciència tranquil·la. Són

subversius, irreverents i contumaços. Practiquen

diàriament la solidaritat i no necessiten viatjar

milers de quilòmetres per plantar cara a les

injustícies. Es mullen, prenen partit, mostren les

dents, trauen les urpes.

Pau Alabajos.

Una amable, una trista, una petita pàtria

Filosofías

2012-01-22T11:53:00.000-08:00

Tres hores de manifestació, conclusió

2012-01-21T14:32:00.000-08:00

València, 21 de gener de 2012

Echar

2012-01-19T13:03:00.000-08:00

¡Fuera! ¡Vete! ¡Largo de aquí! ¡Sal! Esfúmate! ¡Desaparece! ¡Huye! ¡Adiós!

¿Ves lo que estoy haciendo?

Te estoy echando.

Terriblemente.

De menos.

Hasta

Me desexplico

2012-01-18T15:41:00.000-08:00

No lo hago porque lo haría

La tonelada

2012-01-08T13:31:00.000-08:00

El silencio, como la sal, es de una levedad sólo aparente: en realidad, si uno deja que el tiempo lo humedezca, empieza a pesar como una especie de yunque.

Guadalupe Nettel - "El cuerpo en que nací"

Fácil que sería fácil

2011-12-28T17:21:00.000-08:00

Es muy fácil. Parece muy fácil. Tiene que ser fácil. Si te concentras mucho y lo piensas, parece cuestión de chascar los dedos para cambiar a lo que sería mucho más fácil:

Que ayer te hubieras acostado un par de horas antes; que hubieras cogido la chaqueta porque hace frío; que dijeras en aquella conversación esa frase que en tu imaginación le deja KO.

Que no te comieras media barra de pan después de cenar; que no dijeras esa palabra con la que arruinaste una conversación y un estado de ánimo; que hubieras parado a tiempo.

Sería mucho más fácil que hubieras ido al concierto que llevabas meses esperando; que se hubiera sentido, simplemente, como tú; que hubieras disparado la foto.

Que te hubieras olvidado; que te hubieras acordado; que te hubieras ido; que te hubieras quedado; que hubieras estado cinco minutos más; que lo hubieras dicho; que lo oyeras de su boca; que se te hubiera ocurrido; que no se hubiera abierto la caja de Pandora.

Sería tan absolutamente fácil que parece que mientras lo piensas tiene que existir un lugar paralelo donde has tomado todas las decisiones fáciles y la gente, simplemente, se dedica a estar bien.

Sería tan fácil que parece estúpido que no hayas acertado. Sería tan fácil que te sorprendes haciendo fuerza, pensando que es cuestión de un clic. Mierda... si haces fuerza, ya no es tan fácil.

En la foto: lo fácil que es parar

Puedo fingir que me da igual.

La rebelión del disléxico

2011-12-27T08:29:00.001-08:00

Érase una vez un diccionario disléxico que no conseguía ordenar sus ideas por orden alfabético porque era incapaz de recordar el abecedario. No solo eso: en su orden, a veces cambiante, entrópico, repetía letras a su antojo y se divertía ordenando sus palabras contenidas en un nuevo orden, el palábrico. El abecedario era caótico, aleatorio, difícil de recordar, no tiene ningún sentido que la primera letra sea la A y la última la Z, ¿por qué?

El orden palábrico era mucho mejor y el diccionario no tenía nada en contra de la repetición de contenidos o de repartir las palabras de cada letra en tantas veces como apareciera en una palabra.

"Wenceslao, el jovenzuelo murciélago hiede a kebab porque toca el xilófono del ayuntamiento". Ahí están contenidas todas las vocales y consonantes, ¿por qué utilizar el orden de un insípido alfabeto?

A veces también ponía las palabras al revés. Le gustaban mucho los palíndromos, se convertía en un diccionario capicúa. Qué diversión!

Era un diccionario caótico y poco práctico, y los lingüistas lo censuraban, pero a él la RAE no le gustaba tampoco. Sus diccionarios, RAEles, REALes, le miraban con desprecio, y lo que es peor en un diccionario... le insultaban!! Uno llegó incluso a decirle una expresión malsonante.

Un día se hartó de las burlas y se quedó en blanco. Y en silencio. Así enseñó a la gente que lo consultaba a meditar, que no es otra cosa que olvidar las formas y dejar la mente en paz.

En la foto: el mismo silencio, pero en negro.

Y la otra manera de meditar, with no words

El beso bulímico

2011-12-26T07:48:00.000-08:00

Esta es la historia de una pareja con un severo trastorno de alimentación: a pesar de haberlo intentado todo, no podían besarse. Padecían una severa bulimia emocional. Cada vez que intentaban darse un beso, ambas partes corrían a esconderse y vomitaban por los ojos hasta quedar en sequía. Bulimia emocional con incontinencia ocular. No podían besarse: nada de comer cosas que se pueden sentir.

Por supuesto, eran adictxs a la creciente nada que iban alimentando cada vez que ejercían su bulimia. (Y su correspondiente amiga la anorexia, esa que no te permite llevarle la contraria porque cuanto más, más, aunque sea más nada).

Porque cuanto más intentaban besarse, más angustia sentían, más vomitaban y más anoréxicxs quedaban. Y como volvían a tener hambre, volvían a intentar comerse la boca, y el número era cada vez más alto y más rojo.

Les gustaba, eran muy importantes unx para otrx. Padecían anorexia a base de importancia, con la excusa de lo inevitable que es ser. Les encantaba intentar besarse una vez y otra vez, fallar y vomitar después. Y si lo hubieran conseguido, hubieran vomitado mientras tanto. Para ellxs, besarse consistía más bien en lo expulsado después.

En la foto: un puerto bulímico

Y el bulímico que ejercía por la boca

La bechamel de las croquetas del Tete

2011-12-25T12:12:00.000-08:00

La mirada mirada

2011-12-20T14:22:00.000-08:00

Hay quien goza leyendo en íntimas situaciones. Desde el anonimato icónico de una novela, hasta el bombardeo fotográfico de las revistas.

A cierta mujer le gustaba leer el magazine del domingo tomando el sol en la terraza de su casa, y como era la terraza de su casa, lo hacía desnuda. Por otro lado, queda muy masculina la imagen de aquel hombre de mediana edad haciendo aguas mayores, o intentándolo durante largo rato, con la misma revista entre las manos. (Por aquello de no mirar al infinito, y entretenerse mientras no se puede hacer otra cosa que esperarse a sí mismo... qué extraña circunstancia, la verdad).

Y parece mentira, la de cosas que podemos leer y mirar en situaciones comprometidas. Así que por un momento, pondremos el mundo al revés y será la mujer del retrato la que mire por la ventana de la revista a la chica desnuda al sol y al hombre en el trono de la escatología.

Primero a ella, a miss ausencia de bikini. Al darse cuenta de que la modelo del anuncio comenzaba a reírse, quiso cerrar la revista, pero la "fotografía" sacó el brazo por el borde del papel, impidiendo el cierre. Salió de la página, miró y remiró a la lectora y leyó el eslógan del correspondiente anuncio de bikinis protagonizado por aquella chica tumbada en una soleada terraza, A veces prefieres ciertas marcas (haciendo alusión a las "marcas" que deja el bikini después de tomar el sol, y a la propia "marca" de la prenda, Bull&Bear). La ahora nueva voyeur miró a la nueva modelo desbikinizada, releyó el titular y pasó de página.

En ella había un anuncio de papel higiénico, donde un hombre miraba con cara de susto. El eslógan era En ciertas ocasiones, prefieres suavidad. Frescottex. A la nueva lectora le hizo mucha gracia la foto, por su cara de susto el hombre parecía haber visto un fantasma salir de su revista.

Ahora que a la que escribe se le ha pasado la tontería del mundo al revés, volvamos a la normalidad.

La chica que leía desnuda en la soleada terraza de su casa pasó a aquella página de la revista al mismo tiempo que un hombre sentado en el váter. Y ambos se encontraron en el brillo de los ojos de la protagonista de un anuncio de cámaras de fotos.

Teclista telequinético

Gertrudis

2011-12-19T08:56:00.000-08:00

Frío frío

2011-12-15T15:17:00.000-08:00

¿Me estás buscando por el África Oriental?

Colomb

El atajo

2011-12-13T14:21:00.000-08:00

- En cualquier caso , tú y tu hipótesis habéis lanzado una piedra a una diana que está muy lejos. ¿Eres consciente de ello?
Asiento.
- Lo sé. Pero, gracias a las metáforas, la distancia se hará mucho más corta.

Haruki Murakami - Kafka en la orilla

Lindisfarne

Dictadura de lo incontrolable

2011-12-12T12:16:00.000-08:00

Colores contagiosos en japoneses enamorados

En el feto humano se desarrolla antes el corazón que el cerebro racional. Su campo electromagético es 5.000 veces más potente que el del cerebro, y sus cambios electromagnéticos en función de lo que sentimos se pueden medir a tres metros de distancia. De todos los órganos vitales, el corazón es el único que no está expuesto a padecer cáncer.

Álex Rovira y Francesc Miralles, "La última respuesta"

Y no haré ningún comentario, a pesar de que tengo muchos, porque cualquier frase que contenga la palabra "corazón" en el sentido no científico, es terriblemente difícil de descursilizar.

Luciérnagas y mariposas

Oda al aguante

2011-12-11T13:44:00.000-08:00

Como esto no llega a la categoría de historia, digamos que esta es la frase de un personaje que, de tanto tragarse las palabras, llegó a cagar literatura.

Conclusión: tragar palabras... esa rara digestión.
En la foto: un grafitero que se tragó una palabra en mal estado.

Teruel

2011-12-09T08:54:00.000-08:00

Las horas, lejos

2011-12-08T12:54:00.000-08:00

Cuando demasiado es menos

(Berlín, noviembre 2009)

Dignidad en cuestión de plátano

2011-12-07T10:44:00.001-08:00

Como el resto de los mortales en la sociedad occidenta, nuestra protagonista nunca salía de casa sin cartera, móvil y llaves. La cartera, por supuesto, con algunas monedas, a poder ser billetes.

Aparte, y en su caso, si salía para muchas horas sin que el objetivo fuera comer, también llevaba algo con azúcar o hidratos de carbono porque a veces, y de repente, le fallaban las fuerzas. Y al suelo. Sin más. Pum.

Aquel día se olvidó la cartera y el plátano. En el vagón del metro, notó que empezaba el proceso de desmayo: Vista nublada, "estoy aquí sin estar aquí", "estoy en otro sitio", incapacidad para dominar su cuerpo y su grado de consciencia. Siete horas sin comer.

Y es que ella no era nada nadie sin su dosis de azúcar o de cualquieraquefuera el nutriente mágico que, aun sin estar desnutrida, en su ausencia no podía tenerse en pie. Y menos sin la cartera, el medio para conseguirlo cuando no lo tenía a mano. Aquel día tampoco llevaba nada con lo que haberse comprado unas rosquilletas (con pipas, mmmm!) antes de entrar en la burbuja del vagón.

Perdiendo la consciencia, rodeada de gente en el metro, se sintió sola y desamparada en ausencia de un plátano y un trozo de metal en que que pusiera "dos euros" con que haberse ahorrado la situación. Y descubrió que lo único en lo que podía, quería y sabía confiar era en SUS hidratos de carbono y SUS dos euros (no en los de los demás), que son los mejores amigos del ser humano. De CADA ser humano, individual, rodeado y aún así, separado. Pedir a otros sus azúcares y sus euros da mucha cosa en occidente.

"Perdone, ¿tiene usted algo que lleve azúcar? es que estoy a punto de desmayarme". ¡Qué indigno! ¡Pedir una azucarada limosna a los ociosos pasajeros! Ni que fueran humanos... mucho mejor el plátano, vaya.

PD: La protagonista descubrió dos cosas:

1- No se había olvidado la cartera. Qué gratuito pasaje.

2- Si hubiera sabido que la llevaba, igualmente, no se habría comprado unas rosquilletas (con pipas, mmm!). Total, "no se iba a desmayar otra vez"

Con lo cual, la escritora no sabe dónde empieza la historia realmente, si en los hechos o en las posibilidades.

Los domingos, nada

2011-12-06T12:58:00.000-08:00

Llevaba años aconsejándoselo, sabiendo que no sabe hacerlo. "No hagas nada, no hagas nada, no hagas nada... tienes que aprender a no hacer nada". Como si fuera fácil decirle a su hija hiperactiva que se estuviera quieta. Con lo mal que se sentía ella pensando en todo lo que tenía que hacer y no hacía, en todo lo que quería ser y no era, y en todo lo que necesitaba aprender y no sabía.

Y los domingos de apatía, la hija hiperactiva se condenaba a hacer cosas que eran no hacer nada. Qué ingenua mentira, si le resultaba imposible. Porque los domingos eran los días en que más hacía.

¿No hacer nada? No hacer nada es hacer todo lo que haces porque tienes que hacerlo. No hacer nada es pasar por el aro por el que hay que pasar en contra de tu voluntad. No hacer nada es hacer todo lo que no te aporta nada. Esas cosas que haces todos los días porque es lo que tienes que hacer. Todos los días haces nada. Nada de la útil. Útil para los demás. ¿Por qué nadie lo dice?

Útil. Nada. Escurridizos hasta dejar de tener sentido.

Precisamente los domingos era cuando oía que tenía que aprender a no hacer nada. Le costaba horrores. No tanto por el acto, sino por el pensamiento. No hacer nada, qué grandioso insulto a la existencia. No vaya a ser que descanse. Qué grave insulto a la competencia.

Pues la hija hiperactiva confesó un día sus actos. Aquél día que ni siquiera era domingo, no hizo NADA. O hizo nada, según como se mire. Nada de nada de mil novecientos nada. No, no esa "nada" de pasar por aros indeseables. Tampoco esa "nada" en la que se basaba su hiperactividad. Aquel día, hizo nada de la de verdad. Como la nada es inodora, incolora, insípida, indolora e indolente, ni siquiera supo si le gustó la experiencia. Así que se limitó a confesar lo que (no) había hecho ante el tribunal de la utilidad del tiempo.

Foto: un montón de nada. (Nada hecha)

El absurdo hecho...

2011-12-05T13:49:00.000-08:00

... es que no mentía, pero no decía la verdad.

Allí era, estaba y parecía.

(Yeats)

2011-12-04T12:55:00.000-08:00

La responsabilidad empieza en los sueños

Quarks in fraganti

2011-11-30T13:27:00.000-08:00

La Alcachofa Intelectual, hace unos años:

Obra subastada recientemente por el MoMA, comprada por un fan de Syd Barret. El cuadro es obra de una artista conceptual cuyos conocimientos sobre matemáticas y física cuántica le llevaron a fotografiar los quarks con carga adiposa explosionando en el momento absoluto de la negación de la existencia física de los cuerpos eléctricos cargados de elasticidad, obtenidos basándose en el famoso teorema de la panceta del griego Flipótenes, en el que se relaciona tocino y velocidad. (P=▲T · V²)

Se dice que esta artista procedente de Nejstanganjal escribió su famoso libro: "La hamburguesa es el alimento más perfecto del universo: debido a su forma circular, contiene el número pi.", (también muy relacionado con la teoría Flipoteniana) tras conocer los resultados de los experimentos fotografiados.

PD: Teorema de Flipótenes: Panceta = Incremento de tocino por velocidad al cuadrado.

Y las horas en torno a comer

2011-11-29T14:17:00.000-08:00

Amor de Zenit 11

El lugar de lo muerto

2011-11-28T08:32:00.000-08:00

Lo que todo el mundo quiere y lo que a nadie le importa perder.

El nervioso azar

2011-11-27T11:29:00.000-08:00

A veces salen verrugas, pelos, arrugas, pecas. A veces quistes, piedras, incluso cáncer. Y tu cuerpo no tiene por qué darte explicaciones, la naturaleza decide el azar del lugar y el elemento a crecer.

Una vez decidió que lo que crecería serían nervios. Esas cosas gracias a las cuales es posible el tacto, las cosquillas, el dolor, el placer. La anomalía consistía pues en el lugar donde crecerían. Mami naturaleza, en su infinita impertinencia, decidió que a algún ser humano, nuestro humano protagonista, le crecieran terminaciones nerviosas en las uñas y en el pelo.

Ser humano no podía soportar pues, cortar ninguna de las dos cosas. El dolor era insoportable. Decidió hacerlo bajo los efectos de la anestesia. Con la general a pleno rendimiento, un peluquero en el quirófano procedió a operar en la cabeza, manos y pies del paciente.

La operación fue un éxito. Sin embargo, como la naturaleza es muy perra y nosotros muy masoquistas, cuando nuestro protagonista despertó de la operación se sintió como quien despierta sin un miembro de su cuerpo, como si le hubieran amputado una parte de su ser. Lo peor fue cuando le empezaron a crecer otra vez los elementos amputados. Sentía cada cabello creciendo en su cabeza, cada una de sus veinte uñas latiendo en sus extremos, ignorantes de la sensación de desnudo en un borde nuevo, por el cual habían sido cortadas. Rozaba la locura, deseaba volver a tener sus uñas y sus metros de pelo, sin embargo, le dolían mientras crecían.

Tras meses de psicólogo para readaptarse a su recién podado cuerpo, las uñas y el pelo, con sus correspondientes terminaciones nerviosas, volvieron a crecer. Con miles de pelos punzándole la cabeza, y las uñas latiendo mientras crecían, la pobre víctima no sabía si hubiera preferido quedarse con sus uñas de varios decímetros. Si total, no le importaba llevar sandalias en invierno y nunca había deseado ser pianista.

Un día, tropezó con el bordillo de una acera y clavó 20 centímetros de uña en su boca, cosa que la espina dorsal también notó, y con ello su cerebro se desconectó. Desde entonces, la madre naturaleza y las musas de la tragedia griega son la mar de amigas.

La fiesta del metro, segunda parte

2011-11-24T13:09:00.000-08:00

Experimento literario nº2: Mapa de lo ocurrido en diez minutos de absoluta rutina y normalidad. Después de que un sujeto pregunte si no se desvelaban los carretes cuando los expones a la luz. Ese gran detonante.

Mecanismo y resultado:

Desvelación del carrete, con la colaboración de G., en el metro de Valencia a las 8.40 am el 24 de noviembre por la estación Santa Rita a una Vm=50km/h pasando Mercadona mientras L. escucha "Alamierda" de Elliott Smith. Ya hemos llegado a Paterna. Aquí también hace sol y han subido cinco personas en el metro. L. sigue escuchando la misma canción y G. se caga en ella.

Ahora vamos hacia Campament y el carrete sigue desvelado. Ya hemos llegado a Campament. Mi hermana me deja en paz, pero ya no. Entra un señor tarde. Probablemente ya estemos a 10ºC. El niño llora porque le han quitado dos sitios del metro.

Clin clin clin clin clin... ya no hace sol, ya que estamos bajo tierra. Me he cansado porque la niña es una pesada. Estoy haciendo negligencia literaria.

(Foto lubitelera)

Profesional

2011-11-23T14:04:00.001-08:00

Allí estaba ella. Distraída, inocente, casi confiada, casi feliz. Falda corta, tirantes, verano y luz. No podías dejar de mirarla, de estudiar sus movimientos. Movimientos subterráneos, que estamos en el metro.

Hora punta, parada no menos punta, aprovechas empujones y te acercas. Y te acercas. Y te acercas más. (Son los empujones, claro). Y no te vas a resistir.

Son los empujones, el metro está llenísimo, todos de pie estrujados como en los vídeos del metro de Japón. Tu pecho en su hombro derecho. Tu mano izquierda fantasea, piensa, se pone nerviosa, pero no duda y se desliza elegantemente por entre los tejidos por entre los que se tiene que deslizar. Ella no lo sabe aún, pero no va a hacer nada por evitarlo. La habilidad de tus dedos juega con su nivel de consciencia, perdido en el bullicio del metro. Empujones, manos dentro. Ella pensaba en sus cosas, escuchaba su música y esperaba el efecto del café. Y tú, mientras, le robaste la cartera.

"Yo trabajo en el metro", solías decir. Y sí, aquella chica estaba como un tren (JA-JA) pero tú eres un profesional, y mientras trabajas no piensas en esas cosas. No le tocaste ni un pelo, eso hay que admitirlo.

La fiesta del metro

2011-11-22T14:43:00.001-08:00

Experimento literario nº1: "Lectura promiscua en el andén del metro"

En el que tres sujetos se sientan en el banco, leyendo sus respectivas novelas mientras esperan al tren.

Sentadas las circunstancias, ocurrió que el sujeto del centro comenzó leyendo una frase del libro de la persona de su izquierda, la continuó leyendo en su propio libro y acabó la frase con el libro de la chica de su derecha.

El resultado:

Henri Kabikoff era un boxeador poco después encontró a un camionero ambos se casaron un domingo de noviembre.

El mecanismo:

Henri Kabikoff era un boxeador (libro desconocido) poco después encontró a un camionero (Haruki Murakami, "Kafka en la orilla") ambos se casaron un domingo de noviembre (Gabriel García Márquez, "Cien años de solead").

En la foto: oda al collage, pero fotográfico.

PD: Este experimento ha sido llevado a cabo por profesionales del aburrimiento en el metro. No lo intenten en casa, la casualidad no resultará tan satisfactoria.

El trauma sensorial

2011-11-21T13:02:00.000-08:00

Esta es la historia de una nariz acomplejada. Afilada y sensible a cualquier estímulo, la nariz sufría un grave complejo de inodoridad. (Sí, me he inventado el palabro, qué pasa... acepción 1, por favor)

Naranja, gasolina, hierba mojada, jabón, barbacoa, sexo, flores, melocotón, sudor, flatulencias, libro nuevo, su olor corporal, chocolate caliente, pastel en el horno, la casa de la abuela, neumático quemado, feromonas, palomitas, rotulador permanente, naftalina, tequila, óleo, ropa limpia, barniz, menta, vino, cuero, pescado, el mar, el cocido de navidad, gominolas, café recién hecho.

Todos reconocibles, todos saboreables, todos característicos, inconfundibles, singulares. Sin embargo... ¿a qué huele el interior de una nariz?

¿Por qué, destinada y dedicada a oler, no podía reconocer su propio olor? ¿Qué clase de egoísmo olfativo era aquel? ¿Qué clase de egocéntrica pituitaria no quería descubrir lo mucho que podía llegar a hartarse de su ineludible olor propio?

Constipada de sí misma, la nariz, traumatizada se quedó.

En la foto: hierba mojada después de llover.

La sociedad del control

2011-11-19T13:05:00.000-08:00

Las cámaras más ocultas son las que no se esconden

(Valencia, septiembre de 2011 y Barcelona, agosto 2010)

Ortopanpornografía

2011-11-19T03:29:00.001-08:00

Esta fotografía ha surgido desde lo más profundo de mi ser.

Es un sincero autorretrato y no me importa reconocerlo: así es como soy.

La tiranía de tu susceptibilidad

2011-11-17T13:19:00.000-08:00

(Començar morint)

Preludio y digestión

2011-11-13T09:11:00.000-08:00

El pequeño ser humano de seis años cogió las partituras que había en el atril de su hermana mayor. El Preludio nº1 para cello de Bach, concretamente. Lo cogío y se lo dio a Palmiro, el perro, para que las mordiera, y a poder ser, se las comiera. Además, eso fue lo que hizo Palmiro.

Cuando su hermana se dio cuenta de que el Preludio había desaparecido no pasó nada, porque pensó lo de siempre: "ya me ha robado las partituras el suricato que vive en mi armario, otra vez... bueno, me haré otra fotocopia"

La semana siguiente, los seis años con patas hicieron lo mismo con la partitura del atril. Era lo que había que hacer! Semana tras semana, Palmiro comía cada vez un menú diferente. Preludios de Bach, estudios de Popper, arreglos para cello del Invierno de Vivaldi del director de orquesta del conservatorio...

La cellista llegó a la conclusión de que el suricato no había sido, así que un día en la cena comentó a su familia las desapariciones partiturescas. La cosa de seis años dijo que no se preocupara, que ya se había encargado de darle los papeles a Palmiro, que para eso era su perro y era ya responsable. Ante la evidente pregunta de los comensales (y tú, que lees), la respuesta era del todo lógica. Desde siempre, y en todas las familias del mundo al perro se le dan lasobras, y ésta no era una excepción.

Ahora todo el mundo entendía por qué Palmiro se ponía a dos patas y movía la cadera en un compás de 4/4 o daba ladridos octavados y alguna que otra disonancia. A veces también movía la cabeza y las patas curvando todo su cuerpo con el bajo en re. Aunque nadie le había dado importancia, ya estaba claro por qué a veces Palmiro bailaba.

Es una lástima que nadie en el conservatorio tuviera un arreglo para cello de una canción de Elvis Presley. De lo que se come se cría.

Adéu

2011-11-11T14:40:00.000-08:00

En un espacio y durante un intervalo de tiempo, una campesina coincidió con una nube. La campesina, sorprendida e ilusionada plantó su huerto debajo. ¿Hay algo mejor que coincidir con una nube siendo campesina?

Pero la nube no llovía. Era una de esas nubes que no quería desprenderse de sus gotitas, cobarde y egoísta.

La campesina, que ya había puesto su huerto casi sin darse cuenta, era una de esas campesinas que piensan que las nubes no se ponen encima de un huerto para luego no llover. También era lo suficientemente cobarde como para, en vez de mover su huerto de sitio, dedicarse a esperar lo que le parecía obvio.

La nube engordaba y la campesina se moría de hambre, esperando. Pero la primera no llovía por miedo a vaciarse y la segunda no se movía por miedo a que lloviera justo cuando se hubiera ido, después de tanto tiempo esperando. Pero finalmente, recogió sus cosas, abandonó el huerto y se fue.

"Si un árbol cae en un bosque donde no hay nadie que lo oiga caer... ¿existe el sonido de la caída?"

Pues mira, no sabemos si la nube llovió sobre aquel huerto, ni a dónde fue la campesina, o si finalmente murió. Ninguna de las dos estaba en el bosque para comprobar cómo acababa el 50% de su historia. Y a la mierda el huerto.

Color vacío claro

2011-11-11T08:47:00.000-08:00

Cosas que nunca podré agradecerte... porque nunca te diré lo que hiciste.

Y al soltar, aprieta

2011-11-09T14:31:00.000-08:00

Qué diferente eres cuando no ahogas, Barcelona...

Festigai

2011-11-07T11:36:00.000-08:00

Barcelona, 6 de novembre de 2011

2010

Julieta

2011-11-02T09:17:00.000-07:00

Amarás a la gata de tu vecino como a ti misma.

Síntesis

2011-10-31T02:37:00.000-07:00

2011-10-29T04:53:00.000-07:00

Por tu culpa, la culpa es mía

Kodak Retina III S, a ti también te quiero.

Primer carrete revelado en casa.

Lo absurdo del resultado

2011-10-25T15:01:00.000-07:00

Con eficacia y una absoluta falta de sensibilidad.

- "Kafka en la orilla", Haruki Murakami

Pues a mí me gustan los domingos

2011-10-23T13:15:00.000-07:00

El cementerio

2011-10-23T04:03:00.000-07:00

La obscena sequedad

2011-10-18T14:17:00.000-07:00

Being that rock takes everything you've got.

- Ted Beneke (Breaking Bad)

Autorretrato de tres

2011-10-16T09:29:00.000-07:00

15-O, Valencia

2011-10-15T13:15:00.000-07:00

El chollo inventado

2011-10-13T14:00:00.000-07:00

Aquella mañana, nuestro primer ser humano abrió su establecimiento como todas las mañanas. Se puso detrás del mostrador, y como cada mañana, atendía a la clientela.

Otro ser humano salió de su casa aquella mañana, como todas las mañanas. Pero a diferencia del resto de mañanas, tomó un camino alternativo. Se topó con el establecimiento del otro ser humano de este relato, y al ver los precios, se decidió a entrar.

El ser humano situado detrás del mostrador le saludó cordialmente, aunque se extrañó al ver que su visitante no se dirigió al mostrador. Más bien, comenzó a mirar la ropa que colgaba de las perchas, sorprendiéndose de que sin ser época de rebajas, los precios fueran tan bajos, aunque cada vez se le hacía más evidente que la ropa era de segunda mano.

El primer sujeto preguntó en qué podía ayudar, a lo que recibió la típica contestación: "Sólo estoy mirando". Esto sorprendió mucho a quien preguntaba, porque nunca antes había entrado una persona a mirar, así que volvió a preguntar. Ante la insistencia, el sujeto visitante pareció irritarse, y contestó lo mismo.

Desde el mostrador, a nuestro primer ser humano le resultaba incómoda la presencia de una persona curioseando entre las prendas de vestir. Pero no dijo nada, porque al fin y al cabo, su tintorería era un espacio abierto al público y mirar todavía no es delito.

La competición por la altura

2011-10-12T02:47:00.000-07:00

Zenit 12, te quiero

El ahorro energético

2011-10-10T12:09:00.000-07:00

En vez de comprar comida, se tragaba los billetes. Prefería ahorrar tiempo.

(Por el mismo precio)

Teletecho y dispersión

2011-10-10T11:50:00.000-07:00

Arreglar o eliminar (?)

2011-10-09T14:37:00.000-07:00

La avispa musical

2011-10-06T07:36:00.000-07:00

Tocaba la guitarra en la terraza y en pantalón corto, porque hacía sol. Se acercó una avispa. A la avispa le encantaba la obra, así que se acercó más y más y más y más. Guitarrista co-protaconista, en pantalón corto, tuvo un fallo de interpretación: "oh, está demasiado cerca... me va a picar en la pierna." Guitarrista co-protagonista dio un salto brusco, falló en los cálculos y estampó la guitarra contra una esquina del atril, clavándola en la madera. Guitarra rota. El atril, al caer, permitió que el viento se llevara la partitura que guitarrista co-protagonista ni siquiera intentó recuperar, porque estaba en shock al ver en su guitarra un agujero de más.

Toda una tragedia griega para una avispa que disfrutaba con la música; su pobre intérprete, que no supo entender al público; un instrumento mancillado y una partitura perdida que jamás volvió a ser interpretada. Todos se quedaron sin música.

(Basado en fantasías reales)

La manera dormida. Mímesis.

2011-09-29T16:33:00.000-07:00

Como iba diciendo, el/la protagonista de este párrafo tenía problemas para conciliar el sueño, porque la manera de solucionar su insomnio se había quedado dormida, de puro agotamiento, debido a las noches que no durmió, buscando la manera de dormir al/a la insomne protagonista. Y vuelta a acabar.

(Y de los)

2011-09-24T14:29:00.000-07:00

El problema de(l)(los) sueño(s).

(Y su tumbada solución en el primer caso)

La tostadora automática

2011-09-19T15:25:00.001-07:00

Porque al poner cualquier cosa en la ranura de una tostadora, te imaginas que acaba de saltar, con ese maravilloso mecanismo que hace que las tostadas bailen nada más salir por la ranura.

La tostadora, en realidad, es una tostada de tu retorcida imaginación cuando te imaginas a la tostadora siendo tostada. Y baila nada más salir de tu cerebro.

Habrá porque no hubo

2011-09-18T08:07:00.000-07:00

Se arrepintió de no haber hecho lo que en su día no hizo para no arrepentirse.

Siempre fue un poco tarde.

That's why it's so exciting...

2011-09-16T07:27:00.000-07:00

... because it's always the beginning.

- Stefanie Schellwies

Amsterdam, septiembre 2011

La lagartija desmembrada

2011-09-05T11:44:00.000-07:00

Érase una vez una cola de lagartija que saltaba en casa de mi abuela. Siempre había sido una cola de lagartija a una lagartija pegada, pero cuando el perro, "jugando", separó la cola del resto de la lagartija, nuestra cola obtuvo una forzada independencia que, si bien nunca había reclamado, la verdad es que ahora le entusiasmaba.

Lo primero que hizo la cola de lagartija sin lagartija fue saltar de alegría, como una loca (a escondidas del perro, eso sí, a veces es innecesario o incluso contraproducente hacer demasiado alarde de los sentimientos, y eso nuestra cola lo sabía).

Después se fue a explorar todo lo que no había visto mientras estaba pegada a la lagartija, que sólo dormía, comía o tomaba el sol. La cola nunca se lo había planteado, pero aquella era una vida aburridísima. Vio flores, se revolcó por el césped, subió a grandes piedras, sorteó metros y metros de mangueras de jardín, jugó con las bolas que caen de los cipreses. No comía ni dormía porque no era lagartija, sino sólo una cola.

Pero poco a poco se fue quedando sin energía, y se tumbó al sol y murió satisfecha con lo que a ella le había parecido una larga vida de experiencias. La cola, la pobre, que había tenido una autonomía de unos cinco minutos.

Y digo yo... ¿Cómo que cinco minutos, si a ella le había parecido una larga vida? ¿Cuánto tiempo ha pasado para el que está escribiendo sobre los cinco minutos de vida de quien escribe sobre los cinco minutos de la vida de una cola de lagartija?

En la foto: El culpable.

Jondo

2011-09-04T11:49:00.000-07:00

Es para el que lo es, dijo después, cuando dejó de bailar.

Vértigo me da...

2011-09-02T06:18:00.000-07:00

... volver a andarte.

Camp de Túria

2011-08-31T06:46:00.000-07:00

Y las moscas acuden

2011-08-29T13:44:00.000-07:00

Hacer las cosas bien es una mierda. Pero eh, es una mierda bien hecha.

Broek in Waterland

2011-08-28T08:22:00.000-07:00

El poder de esas fotos que en principio no tienen nada...

Broek in Waterland, diciembre 2009

Serendipia

2011-08-27T07:11:00.000-07:00

Qué yuyu tan gratuito...

Un momento de viaje psicológico

2011-08-25T08:47:00.000-07:00

Al principi i al final de tots els projectes humans, només hi trobarem sentiments.

- E. Punset

Reverence for fallen trees

2011-08-24T09:31:00.000-07:00

But I do believe,

you are our companion and true lover.

Thanks for tonight, they said at Prinsengracht.

La casa de la abuela...

2011-08-22T07:20:00.001-07:00

... y su maravillosa relación con el verano.

Hípica

2011-08-15T12:49:00.000-07:00

Tenía caballos en el pecho. Y entonces cogió una libreta para escribir que tenía caballos en el pecho. No para domarlos, sino para que les entrara sueño, de puro aburrimiento de tan cansino que era no tener el pecho tranquilo. Y porque oye, lo de los caballos en la libreta le resultaba ocurrente. Caballos en el pecho. Caballos encabr(it)(on)ados. De esos que van de pecho en pecho, sin importarles el adaptarse a un pecho con una racionalidad de la 80B o a un pecho con una talla de emoción de la 120.

Al cerrar la libreta, les invitó a que se quedasen fuera, y les amenazó diciéndoles que si volvían, volvería a abrir la libreta, para volver a ponerlos verdes.

Caballos, ¿no os da vergüenza pasar la vida rumiando en los pechos de 120 de la gente?

En la foto: los culpables! ole ole!

Cerrajerías

2011-08-14T13:24:00.000-07:00

Puerta, ¿por qué no llamas al cerrajero de una puñetera vez en vez de estar tan mal cerrada?

Cerrajeros, ¿por qué seguís poniendo pegatinas?

Ironía, ¿te diviertes con la puerta, el candado cutre y los cerrajeros?

Qué cómodo es cometer siempre el mismo error. Yo de mayor quiero ser ironía.

De entre las muertes

2011-08-13T04:15:00.000-07:00

Le entró el vértigo. No por mirar abajo... sino por mirar atrás.

Llueve ya, es una orden.

2011-08-10T12:04:00.000-07:00

Querida nube:

No llover tenía sentido cuando había alguien que esperara la lluvia. Pero luego, cuando no haya nadie, no es que lloverás, es que se te caerá el agua. Encima de nadie.

Dentro de, cuando.

2011-07-24T13:15:00.001-07:00

Dentro de unos años cuando te haya olvidado, y cuando todavía se repitan, todavía por la fuerza de la costumbre, historias como esta; te recordaré como al olvido del amor mismo. Pensaré en esta historia como el horror del olvido. Ahora ya lo sé.

(De)construcción, prueba nº1

2011-07-22T07:36:00.000-07:00

La belleza consiste en el grado de lo terrible que todavía podemos soportar.

- Rilke

Todo lo que procesas

2011-07-19T15:10:00.000-07:00

Cuanto mayor es el tiempo que hemos dejado atrás, más irresistible es la voz que nos incita al regreso. Esta sentencia puede parecer un lugar común, sin embargo, es falsa. El ser humano envejece, el final se acerca, cada instante pasa a ser más apreciado, ya no queda tiempo que perder con recuerdos. Hay que comprender la paradoja matemática de la nostalgia. Esta se manifiesta con más fuerza en la primera juventud, cuando el volumen de la vida es todavía insignificante.

Ramiro tenía la sensación de que todo lo que leía tenía que ver con él.

El perímetro congelado

2011-07-10T14:39:00.000-07:00

Esta es la historia de un hombre, o una mujer, me da igual, que iba a trabajar, me da igual en qué, pero iba en moto. Es todo lo que me importa, que iba en moto. Iba en moto por las mañanas, volvía en moto por las tardes.

Me da igual en qué lugar de qué hemisferio del planeta vivía, pero en el lugar donde habitaba hacía frío en invierno, como en todas partes. Y ahora otra particularidad: además de hacer frío, nevaba en los inviernos de la ciudad de nuestrx motorista.

Toda esta historia es absurda, como absurdo es su final. A decir verdad, todas las historias son absurdas, por el mero hecho de serlo. La imaginación es absurda. La mía ha decidido que el frío, absurdo y glaciar, afecte especialmente a los tobillos de nuestrx motorista, que nota cómo un día se le congelan al conducir. Tú que lees, puedes incluso imaginar que ese día se le ha olvidado ponerse calcetines. Por qué no, si hay gente capaz de olvidarse de ser buena y ser feliz, puede haber gente capaz de olvidar ponerse calcetines. Así de absurdo. Pero es opcional, querida persona que lee.

En fin, a lo que iba. Por obra y gracia de mi imaginación, a nuestrx motorista se le cubitodehielan los tobillos. Y sabes lo que pasa con los cubitos de hielo! Antes de doblarse... se rompen.

Así que al bajar de la moto, al apoyar un pie en el suelo, a mi/tu motorista se le parte el tobillo como cuando se parte una rosquilleta. Evidentemente, se cae y toda la parafernalia. Y ya está. Hasta aquí la abs... ejem! la historia de un hombre o una mujer, me da igual, que iba en moto, se le congelaron los tobillos y al bajar de la moto se le partió uno, porque el perímetro de un tobillo es demasiado pequeño para soportar el peso del cuerpo si está en el estado de rigidez que produce la congelación.

No te enfades, tú eres el que ha decidido perder el tiempo con lo que me he puesto a inventar, espero que no esperaras una gran historia.

Ah, y papá, gracias por la idea.

Las horas de inconsciencia

2011-07-02T08:00:00.000-07:00

Las horas en las que no piensas en lo que haces son las horas que te hacen pensar en lo que hacías, ahora que piensas en que ese tiempo no va a volver.

19- J, Barcelona

2011-06-19T15:00:00.000-07:00

Leer en el balcón

2011-06-18T13:03:00.000-07:00

Cuando el esquema se repitió varias veces, cayó en la cuenta (...) pero el hecho de haber identificado el mecanismo que regía sus elecciones no le servía para desactivarlo.

Lucía Etxebarría, "Lo verdadero es un momento de lo falso"

Eclipse

2011-06-15T15:51:00.000-07:00

Eclipse: el arte de evidenciar las cosas cuando intentas ocultarlas.

De por qué hoy no querías desayunar

2011-06-04T06:39:00.000-07:00

Su casa estaba limpia, pero en un rincón del pasillo encontró un agujero. Normal que lo encontrara ahora, puesto que había estado enferma los últimos días, y en el baño de la facultad consiguió sacar un bicho de su intestino. He ahí la razón de todos estos días, pensó. Lo sacó con las pinzas, lo dejó en la pared y lo miró. Era rojo, parecía un escarabajo... o casi una cucaracha, es todo lo que su mente no científica sabía... era un bicho que parecía una cucaracha. Pero iría al médico, a decir que posiblemente eso era la causa de que todos estos días se encontrara bastante mal del estómago.

En fin, acabó encontrando un agujero en un rincón del suelo del pasillo. Estaba lleno de algo que parecían huevos de insecto. No sabía lo que era, pero le daban asco. Porque cada vez que parpadeaba parecía que había más. Hurgaba en el agujero, sacaba más y más huevos negros, brillantes, casi viscosos. Algunos se rompían, y hacían "crac".

Decidió ir a por la aspiradora, no sin antes detectar que el bicho que había sacado de su intestino se movía por la pared. Lo aplastó. Varias veces, porque no murió a la primera. Crujió contra la pared. Como una cucaracha, pensó. Subió las escaleras buscando la aspiradora. Antes de encontrarla, encontró a su padre y le contó lo de los huevos. Todo era normal hasta que se dieron cuenta de que, abajo, en las escaleras había una serpiente de varios kilos, blanca y negra, brillante, bajando hacia el garaje. En el tiempo en que le dio tiempo a pensar que era la causante de los huevos negros y brillantes en el agujero del rincón del pasillo, quedó claro que aparte de un reptil, se trataba de una cobra que les miraba en posición de ataque. Sólo les miraba y olía el miedo y el asco. Pensó en este video. Y luego se dirigió al garaje donde se escondió, a la espera de aparecer en el momento menos oportuno. Se imaginó que la única forma de matarla era golpeándole la cabeza.

Aspiradora en mano, bajó a eliminar los huevos. Tarde. Algunos se habían abierto, el pasillo estaba lleno de lo que seguramente serían crías de aquella enorme cobra. Sin embargo, le recordaban a aquellos bichos que salían en la piscina de su abuelo cuando el agua se ponía verde. Renacuajos, les llamaba. Negros, como gusanos, se movían sinusoidalmente. En este mundo las crías de cobra pueden parecerse a los renacuajos de piscina. Hoy toca que sea así. El caso es que te alejas del pasillo porque algunos gusanos se mueven sinusoidalmente, otros se alzan en posición de cobra que va a atacar.

Fin de la historia, 8.06 de la mañana y no, no hay cobras ni renacuajos.

28-M, Plaza Catalunya (Barcelona)

2011-05-29T11:43:00.000-07:00

Inteligencia colectiva vs. Las ganas de llamar la atención

Resultado: Inteligencia colectiva 1 - Ganas de llamar la atención 0

27-M, Plaza Catalunya (Barcelona)

2011-05-28T06:32:00.000-07:00

23-M, Plaza Catalunya (Barcelona)

2011-05-25T17:10:00.000-07:00

22-M, Plaza Catalunya (Barcelona)

2011-05-23T15:38:00.000-07:00

21-M, Plaza Catalunya (Barcelona)

2011-05-22T04:03:00.000-07:00

20-M, Plaza Catalunya (Barcelona)

2011-05-21T02:33:00.000-07:00

Manifestación 15-M

2011-05-16T06:52:00.000-07:00

Era preferible esperar

2011-05-15T10:56:00.000-07:00

Ella sonrió

-¿Sabes, Shimamoto? -dije. Siempre había querido verte. Verte y hablar contigo. Tenía tantas cosas que contarte!

-También yo tenía ganas de verte a ti. Pero no viniste! Lo sabes, ¿verdad? Cuando te fuiste del barrio, estuve mucho tiempo esperando a que vinieras a verme. ¿Por qué no lo hiciste? Me sentía muy sola. Pensaba que tendrías nuevos amigos y que te habías olvidado de mí.

Shimamoto aplastó el cigarrillo en el cenicero. Llevaba las uñas pintadas con laca transparente. Unas uñas que parecían un objeto pulido con esmero. Liso, sin nada superfluo.

- Tenía miedo.

- ¿Miedo? -dijo Shimamoto-. ¿Y a qué le tenías miedo? ¿A mí?

- No, tú no me dabas miedo. Lo que temía era sentirme rechazado. No podía imaginar que me estuvieses esperando. Me aterraba que me rechazaras. Me daba la impresión de que antes de pasar por algo tan amargo, era preferible...

- Haruki Murakami, Al Sur de la Frontera, al Oeste del Sol

(Y esperó, que espeor)

Con la excusa de un rodaje, tenemos:

2011-05-15T06:51:00.000-07:00

Materiales...

Detalles...

Y localizaciones... (con sus respectivos trayectos)

Rodaje, día 5

2011-05-13T15:45:00.000-07:00

Platja de Sa Boadella, Lloret de Mar

Cállate, que tienes razón

2011-05-11T17:22:00.000-07:00

Pero yo sabía muy bien que le importaba y que, precisamente porque le importaba, jamás tocaba el tema.

- Haruki Murakami, "Al sur de la frontera, al oeste del sol"

Recordi

2011-05-10T14:55:00.001-07:00

no recordar

I recordi també que si vosté recorda alguna cosa, en realitat no ho sap.

Se pusieron los anillos

2011-05-08T09:40:00.000-07:00

Primer reportaje de boda!

(Coming soon...)

Tú sigue a las luces...

2011-05-05T07:04:00.000-07:00

... a ver en qué umbral acabas.

Ayer llovió en Barcelona

2011-05-04T08:11:00.000-07:00

Porque el cielo tuvo una repentina incontinencia.

Bum

2011-05-02T12:20:00.001-07:00

Tibidabo (Barcelona)

2011-04-27T12:34:00.000-07:00

Esto no son rosas

2011-04-25T07:45:00.000-07:00

(Son grises)